En clave de western

Pasa, sacúdete el polvo y siéntate. Echa un trago, al primero invita la casa. Y no te preocupes, olvida las armas, aquí la pólvora solo arde en las historias.

El tren

Dos sillas inclinadas, sombreros ligeramente ladeados hacia adelante y botas apuntalando la barandilla de un solitario porche. En frente, dos líneas de acero incandescente bajo un

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Dave y Duncan

—Es fácil, vas por detrás y yo llamo a la puerta. —¡Maldita sea! ¿Quieres hablar más bajo? Ambas cabezas se ocultan tras la roca del terraplén.

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La orilla del oso

Echa un par de troncos y una espiral de chispas trepa hacia el cielo. Tras las llamas se vislumbra su figura iluminada, ropas gastadas de viaje

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Siah

—No está en venta, señor; nada de cuanto ve aquí, está o estará en venta. Así que puede dar media vuelta. Se mantiene en pie, desafiante,

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Silver

Llegó un día, como lo hiciera antes cualquiera de los pobres diablos que estaban allí. Tenía unos 50 años aunque aparentara cerca de 70; una persona

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Redfang

—No se quejen damas y caballeros… esto es de lo mejor que puede darles el terreno seco y polvoriento por el que caminan. Algo de sombra,

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Ventura

Con un solo gesto de sus ojos invocaba sonrisas, complicidad y destronaba la rabia encumbrada. Solo con eso, se hizo con el saloon y con el

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Gilder

Pelo largo y rubio, ojos glaucos y perilla afilada. Mira hacia la puerta de reojo mientras atiende a negros y rojos sobre la mesa. Sonríe y

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